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lunes, 3 de octubre de 2016

Más prozac para los ídolos






                                         Autor de la Ilustración (graffiti): Saner ( Edgar Flores)

                                          


                                         Tiembla el muerto en vida por una  pregunta dañina:
                                       « ¿Sueña la muchedumbre con una identidad ovina? ».

  Inefables sensaciones evocan las bocas que alaban,
  se retuercen las manos turbias con el ladrido herido
  y crepitan las mentes ardientes ante la sombra del ausente.


                                                                                                                    Mentira y repudia―grita.

                                       Avanza el muerto en vida con una pregunta escondida:
                                           « ¿Es el corazón el amparo de la emoción? ».

 No son ojos lo que el público admira;
 encarcelados en su alma dormida,
 habitan dos fríos cráteres sin vida.

                                                                                                          Hielo en mis entrañas― grita.


                                       Masculla el muerto en vida una pregunta prohibida:           
                                          « ¿Dónde anida la juventud destruida? ».   

                                                                      
Anegó un murmullo ahumado la razón,
dejando el frágil rastro de un deseo profanado;
quebrantó el rayo blanco el viejo legado.

                                                                                                                Conciencia podrida―grita.

                                        Exclaman los ingenuos fieles una pregunta temida:
                                           « ¿Fue la fama la hecatombe de esta dantesca actuación? ».

Colapsa el tiempo, y el sueño, la cordura arrastra.
Mitos que en pasado quedaron sellados,
celebran la llegada del pájaro asustado.

                                                                                                                      Vida concluida―suspira.
�                          

sábado, 23 de julio de 2016

22.

                                     Autora de la ilustración: Nom Kinnear King
                                    Página web: http://www.nomkinnearking.com/



               No te mentiré:

                                                                Hay un hilo de sangre
                                                                Recorriendo cada día superado
                                                                Y grandes riesgos amargos
                                                                Guardados en los rellanos
                                                                De las madres mudas,
                                                                Que esperan a sus hijos ciegos
                                                                Hasta el desmayo de la Luna.

               Reconozco el dolor exaltado,
               Enquistado en las memorias sucias
               De las naciones limpias,
               De los psicópatas honrados
              Que  pagan su casa a plazos,
              Que sonríen a los más altos.

                                                                Llevo colgandas unas gafas opacas,
                                                                Y puedo ver
                                                                Que hay una vida helada,
                                                                 Mutada
                                                                 De palpitación a derrumbe;
                                                                 Y viaja por extensos caminos
                                                                 Negros
                                                                 Para encontrar el tatuaje
                                                                 Que esconde la raíz de la incertidumbre.

lunes, 18 de julio de 2016

Lastre fonético.


                                   Autor de la ilustración: Fernando Halcón.
                                  Portfolio:http://www.domestika.org/es/rh_fernando_halcon/portfolio



                                                 Hoy no tomaré asiento
                                                 en tu herida supurante.
                                                 Los ojos se voltearon huecos,
                                                 enfermos
                                                 y…

                                                 Los admiro caminar de espaldas
                                                 vendidos,
                                                 vencidos;
                                                 como bestias hacia el matadero
                                                 sin un destino de cuna.

                                                 Conocen las siete razones:
                                                 palabras del viejo orden.
                                                 Se incrustan en las gargantas
                                                 como gatas en pleno celo ,
                                                 enemigas del aguacero simiente.


                                                 No hay melaza en la calzada
                                                 ni un vientre sobre el que dormitar.
                                                 Porque hoy,
                                                 el regusto gana al sabor;
                                                 sabor a mentira ígnea

viernes, 15 de julio de 2016

Hermosos Perturbados.

                            Autor de la ilustración: Jose Podredumbre

                            Facebook: https://www.facebook.com/No-existo-1728533967403479/?fref=ts



                                                                          Seniles.
Dormidos en el epicentro de una  juventud morbosa,
etílica.
Rasgando epifanías deportadas a borradores;
como pulpa vieja e  insulsa.

Somos los viajeros estáticos,
los maniáticos desertores,
los magos sin barita,
los ojerosos durmientes.


Feroces.
Tumbados entre dos raíles oxidados,
fríos.
Asesinando grillos chillones
que colapsan;
como un muro en el tiempo.

Somos el seno líquido
de una noche fecunda,
el beso yerto
de un viejo sediento.







                                                             

jueves, 16 de junio de 2016

Palabras que volaron mientras dormía.


                               Autora de la ilustración: Ani Castillo/ Autora del poema: Irä




                            Admiro el fulgor de tu aliento
                               al traspasar la alacena de versos. 

                               Dijiste que solo hay momentos
                               y que el momento pasa discreto;
                               como un pasajero a destiempo
                               o una chiquilla sin miedo,
                                unida a un futuro selecto.

                                El agua se ha tintado de defecto 
                                y tus manos son abanicos sueltos.
                                Me empujan hacia el vértigo ciego.
                                Donde las reglas
                                 no tienen efecto.
                                 

jueves, 2 de junio de 2016

Circo.


                                Autor de la pintura: Shota Vonskanyan. /  Autora del poema: Irä.



                                                             Saquee un barco lleno de vaho matinal
para frenar el arrastre  fiero
                                             de una tormenta polvorienta       (que se sentía lluvia);
con sus  gotas areniscas
y  miedos segmentados.

Rezando una plegaria sorda
el perro se convirtió en lobo,
                                                                y el lobo huyó lejos          (inconsciente de su cercanía)                    buscando un velero hueco,
frío,
donde aullar infortunios
y descansar la voz quebrada.

En el vientre de una ostra sollozante,
encontré cáscaras de hez,
                                                legado del hombre enfermo       (sano como el que más);
hombre que se susurraba así mismo
habitante del mar.

Hinchando un globo de piedra  húmeda
el corazón metamorfoseo en habitáculo;
                                                             hogar de los ciegos         ( simples miopes obstinados)
que se sueñan libres
y buscan con manos lechosas
un pasado quebrado.


                                           

sábado, 28 de mayo de 2016

¿ A quién pertenece el azul?


                                        Autor de la pintura: Pablo Ruíz Picasso "Desnudo azul"/
                                        Autora del texto: Irä.




                                              Azul, color de trémulos.

                                                      El cielo encapotado no deja ver su halo.
                                                      Encuentra la razón selecta en los bastidores de una orquesta.
                                                      Danzando como un perro mundano;
                                                      nadando entre las piedras del asfalto.

                                             Azul, esperanza de los tuertos.

                                                      Las noches son puertas de cera
                                                      que  llevan hacia la ceguera.
                                                      Esclavos de un matasanos.
                                                      Pupilos de un Dios Pagano.

                                             Azul, cuna de los muertos

                                                      Vivos que arrastran ropajes de gala.
                                                      Sazonan el sufrimiento con un vago juramento.
                                                      Lluvia rota entre las canas.
                                                      Miradas que ya no dicen nada.

lunes, 23 de mayo de 2016

Cánticos de la Madre Tierra.

                                                                Ilustración y  texto: Irä.

                               
                                           Es la Madre Tierra pueblo,
                                           flor que brota
                                           lapso en el tiempo.

                                           Es la Madre Tierra viento,
                                           abrazo húmedo,
                                           verso certero.

                                          Es la Madre Tierra ungüento;
                                          medicina oculta
                                          en el bosque desierto.

                                          Es la Madre Tierra reo;
                                          sustento caduco
                                          del humano sediento.
             

miércoles, 18 de mayo de 2016

EL COBIJO DE LOS OTROS

                                             
                                                    Autora de la ilustración: Aleksandra Waliszewska./
                                                    Autora del poema: Irä.




                                                   Rumores desquiciados
                                                   maldijeron el silencio
                                                   de sus labios examines.
                                                   Las malas lenguas
                                                   y las miradas irreverentes 
                                                   se enroscaron,
                                                   asfixiantes,
                                                   alrededor de sus pestañas.

                                                   El peso de aquellos cuerpos descollantes
                                                   sobre la frágil superficie
                                                   alertó con angustia
                                                   al pájaro hecatombe
                                                   y las pequeñas gotas de rocío
                                                   surgieron de esas pestañas
                                                   laxas y torcidas.

                                                   El frío abrigó su alma,
                                                   la soledad se adueñó de su mirada
                                                   y los muertos errantes
                                                   que al igual que ella,
                                                   fríos y solos se sentían,
                                                   ampararon sus llantos
                                                   y bebieron sus lágrimas,
                                                   hasta el fenecer de su último aliento.
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